ET-115 - MR SAND-ía-MAN
Viene alteradísima
-¡Un día se nos hincharán los cojones y les mandaremos a
todos a la puta mierda!
Curioso,por lo menos, que quien hable de cojones hinchados
sea ella,casualmente la única de nosotros a la que al menos eso no se le puede hinchar.
-¿Qué te pasa, Bronte?- pregunta Sartas, sin levantar los
ojos de su revista.
-¿Qué me pasa? ¿Qué qué me pasa? ¿Qué estoy hasta las
narices de las putas colas, todo el día
de cola en cola, en el banco, en el hiper,
en el hospital, en la estación...en cualquiera de los mal llamados
servicios públicos. Donde quiera que haya que atender gente alguien dispone que
el tema discurra de esa forma: un jodido pringado atendiendo y ante él una cola
interminable.Si pusieran dos o tres a atender habría menos cola,pero también
menos beneficios.¡Hay que joderse! ¡La cultura del beneficio y la madre que la
parió! Como somos un rebaño que todo traga , pues como al rebaño nos tratan!
Cago en sus...
Deja las bolsas y pasa tras la barra, junto a Steady, dejándonos suspensos sobre a cuales “sus” pensaba dedicar las flores, aunque nos
maliciamos que fueran crisantemos. Steady le pasa una mano amiga por el hombro
, le ofrece un vaso de tónica y le dice
-Tranquilízate, Brönte. Tienes más razón que un santo,pero en
los últimos días andas muy nerviosa.Yo creo que te vendría bien un novio.
Ella le mira con cara
de pocos amigos. Pero como no tendrá
muchos más que nosotros, finalmente el alma se serena y se manifiesta
confidente.
-Por supuesto. Pero es que lo que yo voy buscando es un
novio sandía. Y aún no me he encontrado con ningún hombre sandía.
Quizá por la hora, o porque la ausencia de clientes ha convertido el Efenbar en una especie de duermevela, pasan
por nuestras somnolientas mentes imágenes,pesadillas , visajes de un hombre con
cabeza de sandía, con una especie de cerebro semilícuado, que aunque le
sirviera sin duda para subir como la espuma
en la política nacional,no parece así de entrada un sujeto atractivo
para la vista.
Tubo es capaz de despertarse a tiempo para preguntar.
-¿Novio sandía?
-Sí, igualito que las sandías, rojo por dentro, verde por
fuera, fresco y dulce. ¿Dónde encontrar un
hombre así?
Pues ,vayamos por
partes...
-Pues aquí mismo
podría ser, si aclaras un poco tu pedido-contraataca Tubo- ¿Lo de rojo
por dentro se refiere al tema ideológico?
-Por supuesto. No me iba a referir a la sangre,porque todo
el mundo, incluso vosotros,mis queridos
vasitos de horchata, la tiene roja. Quiero un tipo con sentimientos,con pensamientos, con
corazón de izquierdas...
-Ya- Tubo esboza una mueca valorativa- Me parece que dijiste
una vez que te sería imposible votar a la derecha. Increíble que una mujer como
tú no sepa que el voto es una pura estrategia, que se trata,simplemente , de
elegir al enemigo...Y que,con la izquierda que vamos teniendo, vale aquello de
decir
“ ama a la izquierda,pero huye del izquierdoso”...En fin,eso todavía no
nos descarta a ninguno....Creo que aquí, decepcionados o no,todos somos aún rojos por dentro.
-
Si...pero...¿verdes por fuera? Yo creo que más
bien vuestros hechos y vuestro discurso cada vez se tiñe más de azul.
Al decir esto nos
mira desde tan arriba que , por un momento,nos sentimos una triste banda de
pitufos.
Steady es el pitufo jefe
-Espero que lo de verde por fuera no se refiera a lo
ecológico. He oido que el tal Gore cobra
un cuarto de millón ( ¡de euros!) por conferencia. Menudo negocio la
ecología...
-Vuelves a quedarte en la anécdota.Pero no dije verde en ese
sentido tanto como en el de pícaro,picante, verde de chiste verde. Un tipo que
dé al sexo su importancia y la frecuencia que se merece. Lo cual ya os descarta a todos...
-Tú que sabrás- protesta Grumpf-sobre nuestras
frecuencias-En cualquier caso,lo que opines a mi me la trae al fresco.
Lo dice porque hay que defenderse,pero en el fondo es cierto
que para recordar nuestra última vez la mayoría tenemos que tirar de libretita.
-Fresco dices´continúa la camarera-Así tiene que ser mi
hombre, espontáneo,natural y nuevo cada día.No como vosotros , que a la media
hora ya oléis como una visita.
-Bronte...
-Dime,Mac
-¿Estás pagando con nosotros tu contenida educación en las
colas? A ninguno nos conoces en la intimidad,
y por lo tanto, emites opiniones sin fundamento.Somos tan capaces de la
ternura como cualquiera ( la verdad es que miro a mis amigos y me parece más
capaz que ellos de enternecerse hasta el montón de
cajas de cerveza apiladas) , la frescura e incluso la dulzura...
-Bueno,Mac...no negaré que a veces tú pones algo de dulzura
en tus palabras. Pero sabes tan bien que no es nada fresco y espontáneo, sino
producto de una elaborada técnica... El hombre sandía no elabora, simplemente
siente y sencillamente vive.
-¿Y nosotros estamos muertos? ¿O somos hombres boniato?
–Tubo está que trina- Ya estoy hasta las narices de que tu falta de oferta la
disimules con el tamiz de la exigencia.¡Hombre Sandía! No hay nada peor que una
sandía demasiado madura,por no hablar de que a algunas les das un simple golpe
y se abren en canal. Tu no vas buscando un hombre sandía, tu lo que buscas y
necesitas es un melón que haga lo que tu digas...y eso si que nos descarta a
todos los de aquí...
Bronte se echa a reír
-No te pongas así, Tubito, cariño...De sobra sabemos que
para el asunto de que se trata ni yo he
pensado nunca en vosotros ni vosotros en mi.
Es casi de hablar por hablar,pero no me negaréis que todavía recordáis
con orgullo vuestra juventud, cuando erais rojos,verdes y frescos, capaces de
la dulzura y capaces también de ,si hacía falta ,manifestaros y correr
perseguidos por un pelotón gris. Porque teníais algo por lo que luchar. Hoy
estáis demasiado maduros,como dices, azuleando por momentos, secos y menos dulces que un sólo largo y amargo.Y eso es
porque habéis dejado de tener sueños...
-Y tú sueñas con tu novio sandía,
-Pues si, Mac,sueño con él,porque sé que existe. Que existe
y se mantiene vivo , porque tiene un sueño
y ese sueño soy yo.
No dice más y se acaba la tónica con ojos soñadores. Vale,
que se lo crea . Nosotros la miramos sin saber todavía si está de broma o si de
veras piensa que,efectivamente,en alguna parte de este país, este continente o
este mundo hay, destinado para
ella, un tipo rojo por dentro,verde por
fuera, fresco y dulce,un auténtico y redondo Sandíaman.
Aunque ahora dicen que los japoneses las cultivan cuadradas
y yo creo que , extractando todo su discurso,eso es lo que Bronte más odia, una
cabeza cuadrada. Si,como la de esos que van o vamos todo el puto día ,y les (nos) parece tan normal, de
cola en cola.
