EFENBAR THINGS- 115 MR SAND(ía)MAN

ET-115 -                 MR SAND-ía-MAN

Viene alteradísima

-¡Un día se nos hincharán los cojones y les mandaremos a todos a la puta mierda!

Curioso,por lo menos, que quien hable de cojones hinchados sea ella,casualmente la única de nosotros a la que  al menos eso no se le puede hinchar.

-¿Qué te pasa, Bronte?- pregunta Sartas, sin levantar los ojos de su revista.

-¿Qué me pasa? ¿Qué qué me pasa? ¿Qué estoy hasta las narices  de las putas colas, todo el día de cola en cola, en el banco, en el hiper,  en el hospital, en la estación...en cualquiera de los mal llamados servicios públicos. Donde quiera que haya que atender gente alguien dispone que el tema discurra de esa forma: un jodido pringado atendiendo y ante él una cola interminable.Si pusieran dos o tres a atender habría menos cola,pero también menos beneficios.¡Hay que joderse! ¡La cultura del beneficio y la madre que la parió! Como somos un rebaño que todo traga , pues como al rebaño nos tratan! Cago en sus...

Deja las bolsas y pasa tras la barra,  junto a Steady, dejándonos suspensos  sobre a cuales “sus”  pensaba dedicar las flores, aunque nos maliciamos que fueran crisantemos. Steady le pasa una mano amiga por el hombro ,  le ofrece un vaso de tónica y le dice

-Tranquilízate, Brönte. Tienes más razón que un santo,pero en los últimos días andas muy nerviosa.Yo creo que te vendría bien un novio.

Ella le mira  con cara de pocos amigos. Pero  como no tendrá muchos más que nosotros, finalmente el alma se serena y se manifiesta confidente.

-Por supuesto. Pero es que lo que yo voy buscando es un novio sandía. Y aún no me he encontrado con ningún hombre sandía.

Quizá por la hora, o porque la ausencia de clientes  ha convertido el  Efenbar en una especie de duermevela, pasan por nuestras somnolientas mentes imágenes,pesadillas , visajes de un hombre con cabeza de sandía, con una especie de cerebro semilícuado, que aunque le sirviera sin duda para subir como la espuma  en la política nacional,no parece así de entrada un sujeto atractivo para la vista.

Tubo es capaz de despertarse a tiempo para preguntar.

-¿Novio sandía?

-Sí, igualito que las sandías, rojo por dentro, verde por fuera, fresco y dulce. ¿Dónde encontrar un  hombre así?

Pues ,vayamos  por partes...

-Pues aquí mismo  podría ser, si aclaras un poco tu pedido-contraataca Tubo- ¿Lo de rojo por dentro se refiere al tema ideológico?

-Por supuesto. No me iba a referir a la sangre,porque todo el mundo, incluso vosotros,mis queridos  vasitos de horchata, la tiene roja. Quiero un   tipo con sentimientos,con pensamientos, con corazón de izquierdas...

-Ya- Tubo esboza una mueca valorativa- Me parece que dijiste una vez que te sería imposible votar a la derecha. Increíble que una mujer como tú no sepa que el voto es una pura estrategia, que se trata,simplemente , de elegir al enemigo...Y que,con la izquierda que vamos teniendo, vale aquello de decir

 “ ama a la izquierda,pero huye del izquierdoso”...En fin,eso todavía no nos descarta a ninguno....Creo que aquí, decepcionados o no,todos somos  aún rojos por dentro.

-         Si...pero...¿verdes por fuera? Yo creo que más bien vuestros hechos y vuestro discurso cada vez se tiñe más  de azul.

 Al decir esto nos mira desde tan arriba que , por un momento,nos sentimos una triste banda de pitufos.

Steady es el pitufo jefe

-Espero que lo de verde por fuera no se refiera a lo ecológico. He oido que el tal Gore cobra  un cuarto de millón ( ¡de euros!) por conferencia. Menudo negocio la ecología...

-Vuelves a quedarte en la anécdota.Pero no dije verde en ese sentido tanto como en el de pícaro,picante, verde de chiste verde. Un tipo que dé al sexo su importancia y la frecuencia que se  merece. Lo cual ya os descarta a todos...

-Tú que sabrás- protesta Grumpf-sobre nuestras frecuencias-En cualquier caso,lo que opines a mi me la trae al fresco.

Lo dice porque hay que defenderse,pero en el fondo es cierto que para recordar nuestra última vez la mayoría tenemos que tirar de libretita.

-Fresco dices´continúa la camarera-Así tiene que ser mi hombre, espontáneo,natural y nuevo cada día.No como vosotros , que a la media hora ya oléis como una visita.

-Bronte...

-Dime,Mac

-¿Estás pagando con nosotros tu contenida educación en las colas? A ninguno nos conoces en la intimidad,  y por lo tanto, emites opiniones sin fundamento.Somos tan capaces de la ternura como cualquiera ( la verdad es que miro a mis amigos y me parece más capaz que ellos  de enternecerse  hasta  el montón de cajas de cerveza apiladas) , la frescura e incluso la dulzura...

-Bueno,Mac...no negaré que a veces tú pones algo de dulzura en tus palabras. Pero sabes tan bien que no es nada fresco y espontáneo, sino producto de una elaborada técnica... El hombre sandía no elabora, simplemente siente y sencillamente vive.

-¿Y nosotros estamos muertos? ¿O somos hombres boniato? –Tubo está que trina- Ya estoy hasta las narices de que tu falta de oferta la disimules con el tamiz de la exigencia.¡Hombre Sandía! No hay nada peor que una sandía demasiado madura,por no hablar de que a algunas les das un simple golpe y se abren en canal. Tu no vas buscando un hombre sandía, tu lo que buscas y necesitas es un melón que haga lo que tu digas...y eso si que nos descarta a todos los de aquí...

Bronte se echa a reír

-No te pongas así, Tubito, cariño...De sobra sabemos que para el asunto  de que se trata ni yo he pensado nunca en vosotros ni vosotros en mi.  Es casi de hablar por hablar,pero no me negaréis que todavía recordáis con orgullo vuestra juventud, cuando erais rojos,verdes y frescos, capaces de la dulzura y capaces también de ,si hacía falta ,manifestaros y correr perseguidos por un pelotón gris. Porque teníais algo por lo que luchar. Hoy estáis demasiado maduros,como dices, azuleando por momentos, secos  y menos dulces que un sólo largo y amargo.Y eso es porque habéis dejado de tener sueños...

-Y tú sueñas con tu novio sandía,

-Pues si, Mac,sueño con él,porque sé que existe. Que existe y se mantiene vivo , porque tiene un sueño  y ese sueño  soy yo.

No dice más y se acaba la tónica con ojos soñadores. Vale, que se lo crea . Nosotros la miramos sin saber todavía si está de broma o si de veras piensa que,efectivamente,en alguna parte de este país, este continente o este mundo hay,   destinado para ella,  un tipo rojo por dentro,verde por fuera, fresco y dulce,un auténtico y redondo Sandíaman.

Aunque ahora dicen que los japoneses las cultivan cuadradas y yo creo que , extractando todo su discurso,eso es lo que Bronte más odia, una cabeza cuadrada. Si,como la de esos que van o vamos todo el  puto día ,y les (nos) parece tan normal, de cola en cola.